Кто же это всё поёт?
Музыкой в стихах зовёт?
Ей народ благословляет,
Слогом, рифмою желает,
Он культуру поднимает,
Только тех, кто прочитает…
Ну а тех, кто не читает,
И кого диван хватает,
Крепко держит, не пускает,
У него хоть кол теши,
Крепок лоб, не для души,
Ни для тела невозможно,
Через уши, осторожно,
Мы тихонько подойдём,
И на ушко, чтоб потом,
В “кружке”, что нибудь осталось,
Чтоб когда в ночи смеркалось,
Вспомнил лоб, чтоб те напевы,
Что мы пели тихо, смело,
Передать готов привет,
Не певец и не поэт,
Так себе, и да и нет,
Так, собой лишь переводчик,
Волей божией наводчик,
Так себе ли тот поэт?
Взяв единственный билет,
Крепко держит, не пускает,
От себя не отпускает,
Кто хотя бы раз читал,
Помнит, сколько раз он взял,
Покорил он высоту,
Рифме внял, слов на лету,
Половил, хотя и мало,
Хоть на сколько бы хватало,
На заправку прилетало,
Тем, другим, которым стало…
Мало рифмы, мало слов,
Чтоб понятнее, таков,
Недоговоримый стиль,
Что не сварено - в утиль.
Не поэт и не прозаик,
Он в беде не бросит заек,
Разольётся, заблестит…
Нахлебаешься, простит.
Я о ком пишу – не знаю,
Только вместе понимаю,
Толи о “певце” пишу,
Толи внять того прошу,
Что написано не им,
Прочитаем, и простим,
Прочитаем, и поймём,
Что к себе мы примем в дом.
Толи песню, толь рассказ,
Толи стих, но всё о нас.
Ты поэт? И да и нет.
Но каков же твой ответ?
Толи он поёт сперва,
Толи мысли и слова,
Что в стихах таких застыло?
Явно что не лёд, а мыло.
Мыло мылится сперва,
Рифмой связаны слова,
Им до песни - шаг один,
Не молчит, поёт не мим,
Рифмой связаны слова,
Что том, другом сперва,
Он вниманье уделяет,
Кто поэт, а кто прозаик,
Мысли и слова стирает,
Он отбелит и погладит,
Надушит, но не духами,
Говорит часто стихами.
Что такое это слово?
Может каждому знакомо,
Каждый раз хотя бы слышал,
Кто же не пытался, вышел…
Вышел стих какой то новый,
Новый стиль, он не знакомый,
Ты домысливая сам,
Прочитай не то что там,
Там - написано не всё,
Чуть пошире, не про всё.
Ветер шлюпку подгоняет,
Ветер на море шныряет,
Нет на нём, нет той преграды…
Ветер на море, не надо,
Бушевать девятым валом,
Неужели бурь нам мало?
Ветер на море шалит,
Ветер на море шумит.
Знает даже он пределы,
Тот стихии скажет смело:
Ты лишь ветер, ты гуляешь,
Слово Божие ты знаешь,
Успокойся и уймись,
Перемена, значит жизнь.
Переменится то слово,
С ним знаком и я, и снова,
Он поёт, другой поёт,
Он поёт, да зуб неймёт.
Раскусить эту загадку,
Положив на зуб отгадку…
Что же значит это слово?
Кто знаком, а кто здесь новый,
Кто с поэзией знаком,
Принимает к себе в “дом”?
Кто поёт с утра до ночи?
Кто простится не захочет?
С даром, что не сам пришёл,
По судьбе своей нашёл,
Крепко держит, не пускает,
Ласково, но всёж пинает,
Так слегка лишь подтолкнёт,
Если есть что, то дойдёт.
Главное, чтоб место было,
Главное, чтоб прохватило,
Главное, чтобы дошло,
Чтоб хорошее пришло.
Сколько ж нужно прилагать,
Чтобы букву поменять?
Кто поёт, каким придёт?
Было “яТь” наоборот,
Первый был, теперь последний,
Тут подмена, вот что скверно.
“Я” теперь, в конце стоит,
Человек здесь позабыт,
Человек здесь по себе,
Подчинился не судьбе.
Слово Божье – это мысли,
Кто поёт, тот сам осмысли.
Только одна буква тут,
Смысл и рифма, здесь идут…
Здесь единственный билет,
На спектакль, где жизнь и смерть…
Где добро со злом воюет,
Где над морем ветер дует,
Где стихия разыгралась,
В головах играть осталась.
Ты поет, и я поет,
Где тут жизнь? Здесь смерти нет.
Я свидетель не один,
Кто был одержим простим.
Кто то даже осознал,
На себя что много взял…
Много есть людей здесь “новых”,
Меж собою не знакомых,
Семь из ста, свидетель есть…
Сомневаешься? - Ответь.
Море сверху, дна здесь нет… (21.45 – 22.55) 01.10.2018г.
Эпилог: Примерно каждый седьмой человек из ста, (уже около 10)
с кем мне приходилось чуть теснее общаться, побывал
на “Том свете”, но тёмные силы притягивают и
и соблазняют людей, можно сказать охотятся на них.
Каждый из них понимает, что есть Бог, Творец.
(Что то…), что смерти нет, но далеко не каждый
выдерживает испытание, когда получает то, чего
у него не было раньше. (К большому сожалению...).