Не жизни бескрылая проза
глотать заставляет "Прозак"
меня довели до невроза
Есенин и Бродский. Вот так!
"Просторные простыни злаков
покрыли поля по весне,
в них красные лужицы маков" —
Есенин нашёптывал мне.
И вот я слоняюсь полями
в грязи как последний чудак.
Стемнеет — пойду с алкашами
в весёлый разгульный кабак.
Но тут проявляется Бродский:
"Направился в хмурую хмарь?
Да что ты! Не надо! Да брось ты
бутыль и свою пастораль!
Там эросы, вирусы, расы,
похмелье и боль впереди,
потом не сойти с этой трассы!
Из комнаты не выходи!"
И вот я почти убегаю
от поля, от боли — домой!
Почищу лоток попугаю,
кота напугаю собой.
Под кущей пластмассовой сени
как в райском саду отдохну.
А ночью приснится Есенин:
"Надолго в подполье? Ну, ну..."