* * *
Я дотянул до времени такого (и удивляться этому горазд), когда для счастья надо так немного, да только кто его мне нынче даст. Да я бы и не взял чужого счастья теперь,– когда был молод, брал с лихвой; нет, в этом деле больше не участник, поскольку исчерпал лимит я свой.
И вот коплю разлуки, расставанья не на часы и дни, а – навсегда: заслуженное воздаянье, мой плод, достойный грешного труда. И, как ни бьюсь, мне так и не понятен смысл моей жизни, – для чего я был? А в памяти так много белых пятен, ей всё упомнить не хватило сил; а мне тем более, ведь часто жил бездумно, особенно ничем не дорожа, не знал больших побед, успехов шумных, хоть и трусливо в щелях не дрожал. Моё существование земное – кирпичик в общую истории стену. Я на героя времени застоя при всех натяжках явно не тяну. Ну что же, быль не превратилась в сказку, счастливого не выпало конца, но всё по-честному пришло к своей развязке: пора, пора прищучить подлеца.