птицы летят, и их крылья пронзают
лёгкие каждой неспешной затяжкой.
холод, в груди в холод рук вытекая,
не даёт гаснуть дням дрожью бодрящей.
в них я давно потерялась. не помню
фраз голословных, чуть едких, фальшивых,
тех, что руками гребла, только понял
ты, что их всех не забрать - я не Шива.
мёрзлых конечностей мало, чтоб впиться
и удержать, что и так перетрётся.
я на балконе курю и забыла
дни, когда город подсвечен был солнцем.
дни, когда можно с разбегу запрыгнуть
в омут надежд, провалившихся с треском.
птицы летят, пепел сыпется мимо
в мёрзлый кулак -
тебе не интересно.