кто-то читает мои стихи по утрам,
это, конечно, не ты, а просто кто-то там,
но ведя черту от оконных рам до бетонных рамп
горой телефонов битых - к твоим услугам я и к твоим ногам.
как с табуретки московской не разглядеть Вьетнам,
не разберу, что творю, прикасаясь опять к губам:
во спасенье твое зачинаю псалм
или с мясом сую всё святыню псам?