Друг мой, кажется, что душа уже отлетела.
Плохо в теле, с самого детства мне плохо в теле,
я за всем наблюдаю отринуто-посторонне
и никто меня не заполучит, ничто не тронет,
жаль, ничто никогда не тронет.
И вот здесь, в вышине, я болтаюсь неприкреплённый
будто ветка застрявшая, отломанная от клёна,
и мой голос скрипит, идущих внизу пугая,
в этой жизни мой голос сроднился с вороньим граем.
В этой жизни я не прижился, моя дорогая.
Не умею уйти до конца - это хитрая привязь,
говорят, что душа - просто нить, но к земле прицепились
километры узлов Грейвпайна, сквозь тело к Сансаре.
Видит Хаос, что я не Будда и не Гагарин,
видит, но я его не парю.
Мне б по тросам спуститься, вживиться посаженным корнем.
Говорят, когда дух отлетает - мы этого даже не помним;
Как же: день десять тысяч сто первый, туман ползёт в город.
Я хочу зацепиться за то, что душа не оспорит,
как слеза на твоей щеке зацепилась за мой ворот.