Когда ты чувствуешь себя на "восемнадцать",
Имея за спиной уже "полтинник" -
Ты просто лжёшь себе, пытаешься смеяться
И прогибаешься, позируя картинно,
И заглушаешь хруст костей дурацкой песней
О вечной молодости и избытках силы,
Соскабливая с плеч усталых мох и плесень,
Скрывая чек прикупленного места для могилы...
Ты можешь обмануть удачным фотоснимком
Какую-то заокеанскую подругу,
Но правда чИста и так просто объяснима -
Ты возвращаешься по замкнутому кругу...
И снова в прах от четырёх ветрОв сметённый,
Туда, где кости незабвенного Адама,
Где спят цари, пророки покорённо,
Где завершается комедия и драма...
Но, вот вопрос, пугающий ответом:
Как быть с безсмертною душой, идущей к Богу?
И кто проникнется тобою песней спетой,
И как оценят твою дальнюю дорогу...
............................................
А я не чувствую себя на "восемнадцать",
Я точно знаю: сколько за спиною -
И быть стараюсь приготовленным в сто двадцать
Ко встрече с ангелом, командированным за мною...