Они говорят, что я подожгу твой дом.
Что я украду твои деньги и убегу.
Что я неисправен. Ни ласкою, ни трудом,
Ни силой, которую знают в моем кругу.
Они говорят, что мысли мои черны,
Как грязь под ногтями и сажа на рукаве.
Они говорят, поблажки мне не нужны.
И что-то про гены.
Но ты им не верь, не верь!
Они говорят, когда ты родишь сама,
То станешь со мною горный ледник и ртуть.
Что взвоешь от этой обузы, сойдешь с ума,
Не ведая как и не смея меня вернуть.
Они говорят.
Их голос как сотня труб.
Они говорят.
Мой рот запечатан. Пуст.
Они говорят.
И если я не умру –
Найду крепкий камень и в каждого замахнусь.
Их фразы царапают, травят на мне клеймо.
А ты всё молчишь, всё смотришь поверх других.
И вдруг говоришь: «Дружище, пойдем домой?
Сегодня на ужин будем печь пироги».