Он не поэт,
но вы возьмите выше.
Не музыкант,
он был трубач на крыше.
Его слова
осколками носились
И в моем сердце
благородно поселились.
И он ушел,
а я ношу их в теле.
И не хочу их удалять,
на самом деле.
Когда хандра,
они под кожей шевелятся
И не дают
мне в этом мире потеряться.