Не подражал он никому,
А жизнь всегда несправедлива.
Он доверялся лишь уму –
Высоцкий «первого разлива».
Он жил, как мог, так как хотел,
Играя роли злых и добрых.
И, надрывая душу, пел.
Кругом завистники, как кобры.
А ныне в каждом городке
В театре иль на фестивале –
Гитара тужится в руке,
От подражаний все устали.
И мало кто найти сумел
Свой стиль, шедевры исполняя.
Кто подражать ему не смел,
Стих содержаньем, наполняя.
И вижу, в основном, повтор,
К нему я отношусь брезгливо.
Произношу, как приговор:
«Высоцкий» местного разлива…»
Как будто распахнулась дверь,
«Глотают» звуки торопливо…
Как много стало их теперь –
«Высоцких» местного разлива…