Иногда, сидишь в прокуренном городе.
И, волей-неволей, дышишь едким воздухом.
В отсеке, на подоконнике.
И болтаешь, молча, с полночью.
Смотришь в небо звездное.
И думаешь о чем-то, отдаленном ты.
Бычки летят из окон, дым...
А лучше бы так падали звезды.
На мир.
И снится мне, что нет меня нигде.
Что я — лишь мантия планет.
И в воздухе простуженном.
Летает мой силуэт.
Мне снится — стала ветром я.
А может, лишь душа моя.
И ничего не сделаешь.
Со своими сновидениями.
До утра.
Ты думаешь, что я глупая?!
Не знаю точно, но и не мудрая.
Сижу на голой улице.
Смотрю все сверху-вниз.
Как люди смешно жмурятся.
От солнца, что на них.