Рисуя птиц, в пустых блокнотах.
Я верю, что внутри мы, как они.
Карандашные наброски.
Книги и записники.
Но, все-же, чистые листы. Внутри.
Ведь, стих рождается так просто.
Мы же, в муках рождены.
Для чего сюда приходим?!
Чтобы видеть эти сны?!
Рисовать в пустых блокнотах?!
Неразборчиво писать стихи?!
Петь вразброс или по нотам?!
Танцевать в блеске воды?!
Зарывать босые ноги?!
В эти тайные пески?!
Своей неразгаданной никем до Бога.
Несуществующей души.
На сердце стуком всех, тихонько...
Будить с приходом невесны?!
А птицы разлетаются и в окнах.
Теряют четкие штрихи.
И очертания уносят.
Вдаль, от собственной тоски.
Душа, как точка.
Не выносит.
Многоточий.
Пустоты.
Душа, как прочерк.
Перед новым.
Началом крошечной строки.
Одни спасатели в блокнотах.
Рисуют птиц руки мои.
И задрожали тихо стекла.
Перед осенью зимы.