Я столько лет палил себя под этим жадным, жарким, жалким солнцем.
Обжог всю душу, кожу...до хряща.
Столько веков я рвал бумагу в клочья.
В клочья.
Хотя, это она меня...всего...
Всегда рвала.
Палил в лесах, сжигал в каминах.
Ночью.
В надежде, что моя судьба.
Твоей была.
Непоправимой.
Но излечимой.
Может...
Из-за тебя.
Она.
Сожгла меня...
И без огня.
А письма эти...эти письма.
Я их писала в темноте.
(При свете дня)
И никому не говорила.
О том, что снится это мне.
(Всегда)
Что в зеркалах застыл весь труд столетий.
Морщины на лице и складки лба.
Поэтов.
И все поэтессы.
Все это плод моих воображений.
С детства.
Я верила и верю в это...
Чужое наследство.
Что это правда...и есть вечность.
Моего огня.
Ведь тысячи свечек.
Зажгла.
Одна Душа.
А все это дно, подводное течение.
Холодная, проточная, как и моя судьба.
Вода.
Все это — мыслей перевоплощение.
В искусство верного и вечного стиха.
Нет жажды больше к приключениям.
Я знаю — смерть моя близка.
Она.
Но я...
Не совершивший преступления.
Наказываю сам (Саму себя).
Всегда был честен, в душе верен.
Дурного слова не взыскал.
(Взыкала я)
И не сказал, во что я верил.
И чем перила подпирал.
(Рука моя)
(Она)
Не нужно больше предречений!
И слов не нужно никогда!
Сжигаю боль своих сомнений.
Высвобождая вон, себя.