моя милая, милая, дальняя,
я не знаю, о чём мне писать.
все стихи о любви - это гвозди в мой гроб заколоченный.
он итак перебит пьяным войсом в контакт, где фатально и яростно блочишь.
но зачем же вот так, вроде не дураки, оставайся лишь сгустком эмоций.
прорывается что в ненависть на весь мир, изжигая нутро моё монстром.
моя милая, больше не нужно стихов,
можно просто октябрь по венам.
он итак прорывается в дни, на засов пряча чувства упрямо в похмелье.
я бегу от тебя, изгаляясь вот так, гадя в душу разгулом и пьянством.
не пиши - мне так хуже. не верю в твой такт, точно он окольцован злорадством.
моя милая, знаешь, я стал тем другим,
что кошмарами даже не снится.
я настолько потерян, мой друг - это дым, я пытаюсь гасить им все мысли,
что опять пройдут дни, я начну забывать, опускаясь всё дальше на днище.
опалюсь кипятком беспричинных звонков,
когда снова мне пьяной
напишешь.