Как эту нить по новой рву,
В пустой привычности чертога,
Ищу созвездия во рву,
И танец огненного Бога,
Оплачет мутью медный Ганг,
Как белорукая валькирья,
Опустит молнией праранг,
Отрубит голову и крылья,
А в голове от новых грёз,
Родятся правильные строки,
В стране дождей и вечных гроз,
Слова заточенно-жестоки.
Там где-то дуб у леса рос,
Скрывая древние скрижали,
Под пелериной вечных рос,
Но, жаль, дорогу потеряли.
И ночь уже открыла пасть,
В своём оскале звездозубо,
Опять сражаться или пасть,
Под кроной плачущего дуба.
Пока реальность, как в бреду,
Где не пожожее похоже,
От утра к вечеру бреду,
Но время утекает все же,
Как двуедин: огонь и я,
В переплетении стихии,
Видна в глазах агония,
Тогда в душе звучат стихи.
Где выпуская голубей,
В окно заплаканного мая,
Там видел небо голубей,
Чем мы всегда его считали.
Так догорит осенний пал,
Финалом празднику и лету,
Пойму, что я на поле пал,
И стану тенью канув в лету,
А дописав последний штрих,
Чтоб рассказать чего умею,
В стихосложениях своих,
Как чёрный мрамор каменею.