Прости мои в июле сентябри,
Прости январь в апрельской круговерти.
Ты - не Владимир, я - не Лиля Брик,
Мне не претит, ну, а тебе не светит.
Я - слякоть летом, но и ты не май,
Я - мерзлота и холод дикой тундры.
Не растопить, внимай ли, обнимай,
Но лучше уж беги скорей от дуры...
И будет: лето, солнце, море, пляж,
И горький вкус заката, неба - сладкий.
Со мной же лужи, грозы... Да когда ж
Со мною было что-нибудь в порядке?..
Апрель и тот со мною сыр и стыл,
Чихает ветром в поле да позёмкой.
Затем бурлит, сшибая все мосты,
И луч его застенчивый и ломкий...
Прости меня, иль, может быть, сотри,
Забудь бульвары, где с тобой ходили.
Ведь я - другая, я - не Лиля Брик,
А ты? А ты, конечно, не Владимир.
30.10.2018