Пишу стихи я а не прозу
И каждый раз в моих строках
Сверкают маленькие грозы
И я испытываю страх.
Страх сознаёт, что он не в силах
Отдать душе свою мечту
Меня поэзия носила
И предлагала высоту
Стихи разносятся в эфире
Об этом знает Интернет
Но снова одинок я в мире
Как еретик, и как поэт.