Те, не прямые, но обратные,
чей выворот не до конца, -
как вирусы мультипечатные,
чадят исчадностью лица,
на всякий нуклеораспаводок
приходит радиоотпад,
и заключённо в комплекс, заводи
хранят свой персональный ад,
сердечно шумно в мёртвом омуте,
не знает призрак, как погиб,
а всё же помнятся оскомы те,
и монументом стал изгиб,
на исправленье время кончено,
аннигиляция сполна
накрыла выкус перепорченный,
и растворила соль волна,
другие - тех уже не будет -
упрямство у обрата судят,
а вроде - тоже, те же люди...