Уже листвы
опали волны,
Шум
на осколки измельчив.
Ноябрь,
сумерками полный,
На вкус
отчаянно горчит.
Он пленник
собственных фантазий,
Неизлечимый фаталист,
Сны на него
похожи, разве,
Или,
уснувший в Боге, Лист.
Он, как бокал,
что недопит,
А потому
никем не понят.
О, как душа его горит
На склоне осени,
на склоне...
Ноябрь.Рига.