Когда ты встретишь фронт косых дождей,
спроси у ветра: можно ли поверить
слезам скупых на нежности людей,
не споря о первичности материй?
Но тот молчит и по земле скользит
торжественно, неспешно, невесомо,
мою любовь вращая по оси
в предчувствии стокгольмского синдрома.
Я вновь тебя в заложники беру.
И сумерки воркуют, наступая.
Перетерпев осеннюю хандру,
За ноябрём маячит запятая.
Забавно то, что жертва и палач,
играючи, меняются местами.
И в замкнутом пространстве слышен плач,
застрявший между стенами и снами.