Сжимался день, предчувствуя конец
Тому, что начинало отдаляться.
Кому-то исполнялось восемнадцать,
Кому-то меньше. Из размытых мест
Сочился хрип пластиночного танца.
Шёл тепловатый прошлогодний снег,
Он уходил и не хотел остаться
Снежинками на тёмных волосах,
Как седина потом, когда-то позже.
Воздушный ручеёк бежал по коже,
Секунды расплывались на часах,
Спешил укрыться вымокший прохожий.
Застывший день ещё смотрел в глаза
И не хотел понять, что прожит...
Из сумерек мятущихся теней
За каплей капля, тихо и устало,
Стекает жизнь минувшего начала
Под пепельный графит карандашей.
Мани́т, дурманит чёрно-белым сном,
Страничкой расплетающейся саги...
И проступают лица на бумаге,
И оживают тени за стеклом.