Попуститься.
Взять и прийти в себя.
И луну опрокинуть тотчас с небес.
Я беру в руку нож, и его теребя,
Нервно делаю им на запястье порез.
Я смотрю на кровь, понимаю, как
И зачем убивал себя мой кумир
Он большой поэт, я простой дурак,
С неприлично открытым взглядом на мир.
Тонким лезвием, не поперёк, а вдоль
Чтобы быстро, и чтобы наверняка,
Прикоснуться ещё раз к мечте позволь,
Ручейком стекает кровь на рукав.
Всё в твоих руках, нож в моей руке,
Фотографию сделать и просто спать,
Уходить в этот сон прямиком, налегке,
Без надежды покинуть живым кровать.
То не льется кровь, просто брызжет сок,
От которого, в сущности, толку нет,
Заливает собой холод этих строк,
И сползает вниз, как из лампы свет.
Кто-то тело моё через час найдёт,
Будет бить по щекам, плакать и кричать,
По лицу будет литься горячий пот ;
Это все неважно уже, дружок,
Догорела, истлела моя свеча,
И остался только лишь фитилек.