Октябрь, ты самый праздничный в году.
Закончились все дачные разъезды.
Который час я по лесу бреду,
И этот лес – божественное место.
Мы встретились: червивый боровик,
Трухлявый пень от вековой берёзы
И ты, старик, какой же ты старик…
Седая борода, и – безволосый.
Тебя в гербарий даже не возьмут,
Ну, как тебе сравниться со спиреей*?
Быть может, краснотой озябших рук,
Натёртой туеском усталой шеей?
Тебя никто не станет представлять
Героем из любовного романа:
Ты толст и неуклюж, и любишь спать,
Когда она в ночи ждёт Дон Жуана.
Зато ты лыс, и листопад сплетёт
Венок из листьев золотого клёна.
Не лавр, конечно. Да простит народ
Патрицию прикид без капюшона.
Похолодало. Зябко. Закурю…
Когда бы октябрей хотя бы десять,
Не стал бы есть у старости кутью,
Пошёл бы вновь по лесу куролесить.
.
*Листья спиреи, зеленые летом, осенью особенно живописны – красные, пурпурные