Царапаю стекла в одном из осенних рейсов,
наблюдая, как в снег за окном тихо падает Цельсий,
как из последних сил отражают подмерзшие лужи
надежду в глазах, что в новом все будет лучше-
в моих глазах. По-осеннему прелые мысли,
запах тоски и чая - мечты саксофониста.
Едем быстро. Курить... но я боюсь снова
в холодном поту... неважно. В погоне за словом -
в метро. Слушаю грубость седого кассира.
Ему так легко, в недосягаемом зиждется сила.
А дальше центральная улица, варежки, шапки,
кто-то с улыбкой, а кто-то по стеночке шатко.
Ищу случайного взгляда, а ноги ведут до реки.
Стою на мосту. Вода так и просит ноги,
что две тысячи лет на нее босиком не ступала.
Звезда в темноте.
Скорее зима бы настала…