Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда.
А. Ахматова.
Он потому большой поэт,
Что в подворотне буден
Был ему голос или нет,
Но несомненно будет.
Он потому не спит в ночи
И мир подлунный будит,
Что хоть умолкни, хоть кричи
От звука не убудет.
Ночь оглашается всегда,
Совой ли? Соловьями?
А если лунная порА,
То и собачьим лаем.
Но Он пронзает на века
Страницу светлым бредом.
Тиха история стиха,
Но надо ли об этом?
(Фото автора)