Восьмистишие

 
Скорбь ледяной рукой сжимает сердце…
Под слоем пепла радость – угольком.
Но расцветает роза по соседству,
Бесследно исчезает в горле ком.

И облака плывут без опозданья
Туда, куда не ходят поезда…
В груди стихают бурные рыданья…
А на календаре уже среда.