все эти предвзятости
детские стереотипы
как камень на шее
тянут грузом прошлого ко дну
поплавок будущего недостаточен
и на крючок не попадёшься
погружаешься просто глубже
я, чувствую, тону
и, подпирая рукой щеку,
слушаю Джонни Кэша
с перьевой ручкой в руке
пишу на клетчатом листе
а что пишу? пока не знаю
мысли приходят на ходу,
приходят идеи
подступает ностальгия моего раннего бытия
непонятные рифмы превращаются в слова,
превращаются в смыслы,
которые я якобы хочу донести.
всё это бред. для этого есть писатели,
для этого есть профессора,
которые разбирают произведения по буквам,
для этого есть философы и мыслители
или же просто видящие высшие смыслы
любители.
и вот опять
в моём письме можно заметить
смысловой про*б,
особенно, если читать слова
с конца.
что ж, извините, это называется
"синдром белого листа".