Это всё о тебе. Эта грусть, что щипцами в грудину
Эта боль от того, что плохо, от потерь, сожалений зря.
Что в тебе разрядился фонарик не поймет мать родная по виду,
Пока ты жадно ловишь луч света в первый день этого ноября.
Одиноко, как в луже асфальта красный лист плавал утром у дома.
Отражение вечно не то, слишком хмурый, побитый, опухший,
Ноль друзей не сменился на сотую даже, хотя сотня нынче знакомых,
Может вам сменить очередь и - теперь миру пора стать лучше?
Все обиды клал под подушку. И курил, выдыхая злобу,
Напишите не "рак", не " смерть", а "бездушность" и "жизнь местами"
Всё, что было-прожгло-прошло в стогах памяти ты не трогай,
И подушку не поднимай, по ночам не мочи слезами.
Говорят это осень сурова, все в минор, свитера, раздумья,
Только ты не менял сезоны, не развязывал петли с шеи,
Если где-то вспорхнет та бабочка, то в тебе разратиться буря,
Если что-то останется после, то нашедшим уже не склеить.
(если
такие
будут)