Абэ Кобо
(1924 -1993)
Поэт
О сад,
садочек мой,
какой же ты махонький!
Изо дня в день
скудная улыбка на устах —
глядеть на тебя —
ах,
проваливаться
в эти рытвины отчаяния,
заживо зарываться!
Ах, какая судьбинушка
У нас, у поэтов!
От одиночества
скудного
до тленного существования
блуждать да маяться,
туда-сюда бродить по кругу.
Из тёмной глубины
На белый свет выныривать,
наружу —
опять всё то же житьё
у нас, у поэтов.
А плата за это зрелище
жалостное –
шёпоток безобидный из уст в уста
о феноменах да явлениях всяческих…
А когда на изменчивых стезях
в нас воплощаются безмерные беды,
эти маленькие словеса, эти словечки
упадают в рытвины,
и разве тогда
огромного существования пустоты
не переполняют нас,
не достигают цели?
И тем паче, двоим,
что величаются поэтами,
когда они ведут свои сказания
и тихие сумраки в их телах,
окутанных сновидениями,
сгущаются в капли звёзд
в безграничных просторах
ночного неба,
им бы зарыться
в обоих полушариях земли.
Водружать внутри себя то,
что было зримо снаружи,
проливать в скорбный кубок,
что из крови и плоти,
сияние радости
и отправляться
в странствие вечной жизни,
разве не такая судьба
у нас, у поэтов?
1947
Из книги «Анонимные стихи»