Буквы собираются в слова,
от которых кругом идёт голова.
сейчас 11.52
и до звонка полчаса.
Я должна общагу читать,
но не знаю, с чего начать
и вообще не хочу ничего писать
кроме этих проклятых строк,
наверное, пришёл мой срок
коротать вечера в присутствии бессмысленных слов,
собирая их в такой же бред,
чувствуя лишь сердца стук
и не чувствуя пальцев рук,
и не чувствуя высохших век,
а завтра в больницу...
если бы заново родиться,
но только не здесь и не в этом году,
а когда-нибудь лет триста назад,
чтобы не видеть знакомые лица,
чтобы не жить в грязной столице
и не придумывать небылицы
и уж, конечно, не спиться,
хотя
другого выхода нет
скоро рассвет,
заполнит окна его розовый свет,
сделавший из меня недотрогу,
но каждый сам выбирает дорогу,
и вот, я решила писать понемногу,
открыв своё сердце Богу,
зачеркивая слова, исправляя на новые
и пачкая страницы белые.
мы стали такие нервные.
И эта любовь моя первая,
такая глупая и бессмысленная...
Я ещё не до конца собралась с мыслями
и уже не такая чистая,
и во всём этом не было смысла,
как нет его и во всей моей жизни.
Хотя нет, за честь Отчизны
мы идём, повинуясь законам,
или, может, своим порокам?
Думал, останешься здесь нетронут?
нет, нам всем здесь не место.
Тебе было так интересно!
Играем не так и не честно,
чтоб кровь стыла в жилах,
и те, с кем дружил ты
скоро станут предателями,
и будет лучше отдать им
все, что имеется
это простая лестница
вниз
твой последний каприз
не исполнится
и ты даже не вспомнишься
никому в следующем году,
так что лучше беги к звездам,
пока не стало поздно.