Как сумрачно в природе всё и строго!
Сиротством тускло теплится заря,
И путь ведёт от самого порога
В монашескую келью ноября.
Здесь только мысли, книги и молитвы.
Огонь свечи, мышонок в уголке,
Щербатый стол, в сукне лежак нехитрый,
Да серая похлебка в котелке.
Но вдруг увидишь пУрпур бересклета,
Настурцию с задорным хохолком,
И сердце, позабывшее про лето,
Воспламенится жарким угольком.