Говорят, если б молодость знала.
Говорят, если б старость могла…
Ветер лодку качнул у причала,
Только нет к этой лодке весла.
Где-то парус пылится в сарае,
Алый цвет в грязно-серой пыли.
Ухожу. Крик тоскующей чайки
Затихает в туманной дали.
Я иду по знакомой тропинке,
Где когда-то девчонкою шла.
Под ногами пружинят хвоинки,
И земля, словно печка, тепла.
Воздух пахнет сосновой смолою
И бальзамом привядших цветов.
И кажусь я себе молодою,
И почувствовать хочется вновь,
Как легки и податливы вёсла,
Как упруга под лодкой река
И как парень, красивый и взрослый,
Предо мною робеет слегка.
Рядом с ним в скромном ситцевом платье
Вдоль Днепра, как принцесса, иду.
Как нежны и несмелы объятья
У притихшей реки на виду…
Далеко моя юность умчалась,
Грусть о ней и легка, и светла…
Ветер лодку качнул у причала,
Только нет к этой лодке весла.