Мой сын играет Баха
На скрипке целый день.
И мокрая рубаха,
Мелькает словно тень.
Чтоб в "образ" тупо
Вжиться, трудяги-скрипача,
Не слабо покрутится
Стирая пот с лица.
Мелькают словно титры,
Обрывки рваных фраз,
Ломается пюпитры,
О творческий экстаз.
Встают, как войны ноты
Выстраиваясь в ряд,
Как дротики пехоты,
Мозг музыкой сверлят.
Родится в мире чудо
Из фраз, из гамм,из нот
Неведомо откуда
Волной на нас плывет.
Захватывает души
В волнительный кураж.
Взмывает в небо, душит,
Незримый, вольный страж.
О музыка! Ты - гимны!
Ты словно песнь творца.
Что капает с морщинок
уставшего лица...