Ты вспоминаешь шорох листопада,
той осени, когда теряют веру
в себя, в людей и в стрелки циферблата,
которые торопятся без меры.
Бредёшь ты одиноко по аллеям
с задумчивым лицом… и даже строгим,
и боль твоя становится бледнее,
и мир уже не кажется убогим.
Стоять и слушать шорох листопада
Лицо и руки подставляя солнцу -
такое наслажденье… и услада!
Ведь это всё не купишь за червонцы!
Листвой играет ветер шаловливо…
как мотыльки, резвясь, они летают
и складывают крылышки наивно,
как будто возродиться вновь мечтают.
В их воскрешенье веря простодушно,
слова молитвы спешно вспоминаешь.
Но память не бывает столь послушна…
и ты в который раз себя ругаешь
за то, что от рождения безбожник,
и, заложив в ломбарде даже душу,
бесстыдно сквернословишь, как сапожник,
не знавший рода-племени… чинуша.
И вспоминая шорох листопада,
той осени, когда теряют веру,
глядишь с тоской на стрелки циферблата,
которые торопятся без меры.