Шеренги авто разной масти –
мокрых блестящих жуков –
возниц печали и счастья
из недосказанных слов,
стынут ночной порою,
каждый десятый - убит.
Лишь мой, в ледяных надбровьях,
фары не гасит, не спит,
всё ждёт чего-то сердечный -
рассвета ль, первой пурги
иль поздней дороги млечной,
за коей уже ни зги,
когда за любым поворотом –
вспышка, прозренье, удар!
Испарина по капоту…
Вот и не гасит фар.