Он зализывал раны, от жестоких боёв.
Но ни разу не сдался, шёл всегда на пролом.
И натянуты нервы, как гитары струна.
Через боли и терни, он достойно прошёл.
Не давали вздохнуть, неугодный поэт.
Он о правде кричал, но цензура мешала.
И штормил океан, бурной мысли его.
Разбивались о скалы, и творенье и жизнь.
Век короткий и яркий, он прожил на земле.
У народа в сердцах, он поныне живёт.
После смерти воздвигли, памятник пьедестал.
Только память хранит, стихи песни его.