Мне скажут, что я не поэт,
А так – стихотворством усерден.
И лиры моей давний свет
Не ярок – добро, что не вреден.
Той критики право пойму –
Любой властен выразить мненье.
Вопрос, как её восприму:
С согласием или в сомненье?
Влекомый неложной красой,
Смысл быта крутой постигая,
Я мучаюсь каждой строкой,
Сквозь суть свою их пропуская.
Стихи вы мои, о, стихи,
Из дней уходящих мгновенья!
Вы здесь ко всему не глухи –
Мятущей души откровенья.
Дух родины в вашей крови:
Ширь, люди, селения, чащи…
Ваш глас о достойном любви –
И вечно что, и преходяще.
День новый с собой рандеву
Подарит опять, очаруя.
Пишу – потому что живу,
Живу – потому что пишу я!