С высот прожитых не покойных лет,
Пора иметь закалку мне стальную,
Но всё терпение вдруг сводится на «нет»,
И часто нервы трачу я впустую.
Смирением ведь добрым не богат,
Противно замечание любое,
Всяк, но не я, быть может виноват,
И не поделать ни чего с собою.
А ведь когда смотрю со стороны,
То понимаю, что не прав бываю,
Тогда мои все промахи видны,
Их признавать я просто не желаю.
Нет, кожи толщину не накопил,
Как в Африке у чудо-носорога,
Зато постиг его животный пыл
И стал как зверь я – псих и недотрога.
Не тот я опыт в жизни приобрёл…
…Или судьба не те дала примеры,
Себя всегда, пожалуй, верно вёл,
Жизнь не права, - она не знала меры!