Он уже оторвался от веточки
И прижался к холодной земле...
Ну, а я в своей маленькой клеточке
И в своём безымянном селе,
На краю моей ласковой осени,
На пороге премудрости лет,
Где меня позабыли и бросили,
Где я есть и почти уже нет -
Продолжаю писать свои буковки,
Превращая в слова и стихи,
И по-старчески благостно пукаю
От написанной мной чепухи...