МЕНЯ
Меня снова пожирает меланхолия,
я вдыхаю её весенний аромат,
она кристаллизуется в моих лёгких,
хл'опком покрывает до самых пят.
И так обхватывая руки и раскрывая пасть,
она не может просить,
она молит меня туда не упасть.
я больше нравлюсь ей по долькам,
я вдоль и поперёк изрезан в её снах,
я удивляюсь всем её находкам,
я знаю, что лишь прах рождает страх;
хранить лишь в песнях её песню,
писать в стихах её стихи,
пока в кристаллах альвеолы,
в какой мешок не загляни.
Хрустит под сапогом сухая ветка,
и с крыши капает вода,
я слушаю, как с меня сползает хлопковая сетка,
и стягивает с губ слова,
О том, как бездыханный дышащему молвил,
что, мол, дыши и всё перегорит,
но не сгораемо просторно
в груди
моей
душа болит,
от боли, наполняясь дымом,
и дымом... пожирая страх.
Теперь я думаю: и он, пожалуй, в силах,
рождать собою безысходно прах.
март-апрель 17