Говорю со сцены невеликой,
И ничтожно маленький мой зал.
Выхожу один, с затертой книгой,
Что никто, вообще-то, не читал.
Мой прикид: потрёпанный, невзрачный.
Маскарад мне этот ни к чему.
Мне лишь нужен слог простой, прозрачный.
В нём до вас я чувства донесу.
Может ты сегодня не в порядке?
Голоден, не спал, - и так устал?
Может ковырял на даче грядки?
Или даже целый мир спасал?
Слушай, я к тебе совсем не лезу,
Не учу тебя как надо жить.
Долг мой небольшой: мне как поэту
Верно лишь читателю служить.
Мне это не велели. Знаю, знаю,
Что то, как я тут жалуюсь - смешно.
"Как так устал ты? Я не понимаю.
Ты вроде не трудился толком." Но...
Думаешь легко это: построчно,
В каждый слог чуть-чуть себя вложить?
Я это все, конечно, ненарочно...
Вот только мне без этого не жить.
И думаешь я вовсе не устал?
Ты думаешь, что вовсе не задело?
Что перед взором маленький лишь зал,
Пустующий наедине со сценой.
05.11.18
Raul Moreau