Какие между нами счёты,
мой юный друг:
с собой борясь,
твои мечты мне неохота
разрушить,
втаптывая в грязь.
Ты так о них взахлёб лопочешь,
хотя в душе и нигилист.
Но знай,
что у набухших почек
задача –
превратиться в лист.
Когда, как все,
на древе жизни
в свой срок,
распустишься листвой,
не убивайся в укоризне,
что так невзрачен листик твой.