Судьбу красиво не напишешь,
Грехи резинкой не сотрёшь.
Чем выдыхаешь , тем и дышишь,
И всё живёшь , живёшь , живёшь.
С утра поедешь на работу,
Кивнёшь соседу головой.
И вновь рутина как болото,
Куда-то тащит за собой.
Вокруг дороги , пробки , нервы,
Где всё решает светофор.
Ты не последний , и не первый,
Кому мерещится простор.
Среди забот , среди движенья,
Забыться хочется порой.
Но наступает воскресенье,
И ты опять как чумовой.
Застолье , гости , разговоры,
Похмелье , скука , аспирин.
И почему-то тянет в горы,
Туда , где будешь ты один.