Пока не развопилась плачея,
ломая руки над холодным телом,
смотри, я - нечто большее, чем я:
вглядись в свеченье белого на белом.
Исследуя знакомые черты,
проворный луч застыл на смятой коже:
ты сам есть - нечто большее, чем ты,
и в этом мы единственно похожи.
Идёт зима, холодная на вид.
И это отчуждение под стать ей,
пусть наша жизнь уже не состоит
из долгих, нескончаемых объятий,
не плачь по мне, и о себе не плачь,
затерянный в клубке змеистых улиц,
но если любишь, как-то обозначь
мой светлый промельк, боли повинуясь,
зарубкой, добрым словом ли, стилом,
стежком иглы, лучом небесной прялки...
Так пишет снег в предзимье за стеклом
о том, что все беспомощны и жалки,
и с первых дней на смерть обречены,
так страх напоминает внутривенно
о том, что нечто большее, чем мы
нас разлучит однажды непременно.
И так, бесстрашно, продолжает петь
душа, покуда держит пуповина,
о том, что Нечто большее, чем смерть,
нас после смерти слепит воедино.