Пусть я не Плиний, не Гомер, но
В меня вы влюбитесь. Наверно.
А сам я вас люблю давно.
Мне каждый третий говорит: вы
Послали уйму шей под бритвы
Своею речью ледяной.
А я не Пушкин и не Байрон,
И потому то не-за-баром
Вас точно встретить не смогу.
А вы мне шепчете: пиши же,
Ну хоть про клён, что в шапке рыжей,
Стоит продрогший, весь в снегу.
Уже пишу, как Шиллер, Гёте,
Но вы меня всё не зовёте
Туда, где слышен скрежет бритв.
Почти по пояс борода, и
Поэт во мне без вас рыдает
Все октя-, ноя-, дека-, бри