Месса

Высек проект защиты и тщетно тащить за честностью пресный напиток будней и бедности, бледного я наполняю рифмой, смертного закрываю в прозе – после главы выливаются прочерки, моя спина согнута, я не прогнила, я столько ещё историй не высекла в ливень и шторм, пустыню и бурю вслед за клинком, бронею, стратегией, я верю-не верю смыкаю элегией – новая эра вернулась в пепел, так дальше открытость придумает ссылку, пустую страницу слепит великой на стыке прогресса, эксцесса, прерванной мессы.