В тумане островом свой дом,
в своё окно глядишь блаженно,
плывёшь как старый мудрый сом,
шевелишь мыслей плавники о жизни бренной,
ждёшь волшебства за призрачным кустом.
Там всё наверное, вполне обыкновенно,
но и душою полнится при том,
таится духами, их жизнью сокровенной.
Там где-то лес колышется китом,
там тропка чувствует себя пичугой пленной,
там пашня грезит нежным колоском…
Что истинно? Не зыбкое ли верно?
И что ещё есть ценного кругом,
когда в природе столь благословенно.