Записка номер триста

Подушка. Ночь. Окно. Соседи.
Паркета скрип. И чертов дождь.
Как метко он в минуты эти
Плечо подставил. «Всё живёшь?»
По подоконнику морзянкой.
Я понимаю. Не впервой.
Но отвечают перебранкой
Соседи снизу меж собой.
Я их не слышу. Я решаюсь.
Я был. Я есть. Я на краю.
Отчаяние. Боль. Усталость.
Я сознаюсь. Я признаю
Провал. Ошибку. Дохлый номер.
Рубашку Радости стирать
Нет больше сил. Мой груз огромен.
И не поднять и не отдать.
Подушка. Ночь. Фонарь снаружи
Береза прячет от дождя,
Листвой обняв. «Кому я нужен?»
Тихонько спрашиваю я.
Окна проем. Финал иллюзий.
Пусть на пол полетят цветы.
И нервы, как Гордиев узел.
Разбить его. Асфальт. Кусты.
Дождь по лицу. Я трус. Предатель.
Я не прощён и не отпет.
Я разрушитель и создатель.
Я есть. Я был. И больше нет.


Рецензии