Три восьмых. Неквадратно. Причёсывать бесполезно.
Спотыкаюсь. Ломаю ритм, инструменты, ноги.
Перкуссия истерит: «Ты куда полезла?»
Оправдываюсь, сбегаю – стара дорога.
Поперёк трёх долей, по хребту – перебить не вышло,
Снова музыки ноль и примерно такой же опыт.
Я как будто живу опять не своей жизнью,
Как будто удел мой – из зала в ладоши хлопать.
Три восьмых. Для меня слишком суетно. Им – безупречно,
Им таланта хватает не путать любовь с ложью.
Но кто-то за правым плечом – адъютант вечный –
Мне шепчет: «Попробуй на пять! Всё не так сложно».