Поэту в шляпу бросят - кто пятак,
Кто кинет даже мелкую купюру,
А он, поэт, он все-таки чудак,
Любил не деньги, а литературу
Порой в толпе найдется меценат,
Способный оплатить тарелку супа,
Он говорит в ответ: - Спасибо, брат!
В скупой улыбке искривляя губы.
Одно поэт никак не мог понять,
Как же дышать без образного слова.
Был не готов на зеркало пенять,
Что даже в зеркале не выглядит толковым.
Он до смешного непрактичен был,
Карандашом исписаны обои,
Не угасал в глазах безумства пыл
Он оставался всюду сам собою
Поэт страдал. Он был мне верный друг.
Друзья всегда друг-друга понимали.
Еще немного и замкнется круг,
Мы не из стали, жить да быть устали